На июльском голубом небе не было ни облачка.

На июльском голубом небе не было ни облачка. Послеобеденная жара стояла такая, что мой мозг мгновенно превратился в желе. Сев в свой минивэн, я покатила к Светке, расстроенная и обиженная. Феликс наверняка знал, что бухи ушли домой. Конец недели, короткий день. А билет надо заказывать уже сегодня вечером. - Вот старый козёл, - стукнула я ладонью по обивке руля – ладно, Мстиславович, съезжу на свои накопления, но потом такой счёт тебе предъявлю! Особенно после написания супер-пупер статьи - я представила себя на красной дорожке, в длинном красном и облегающем мою тощую, фигуру, платье. Не-е, я мотнула головой и представила свою фигуру не тощей, а слегка упитанной с округлыми формами где надо. Потом опять мотнула головой, картинка мне не понравилась. Не упитанной, а стройной. Вот, так сойдёт.
- Ой! – заорала я и, нажав на тормоз, зажмурилась, проскочив на зелёный.
Раздался характерный стук переднего бампера, мозги мои слегка тряхнуло, и они встали на своё законное место.
- Размечталась, блин, - пробормотала я, пытаясь выжать из себя пару слезинок от раскаяния и приготовившись раскошелиться на чей-то ремонт. - Вылезай, кретинка! – огромная лапища схватила меня за шкирку моей новой блузки, которой я хотела похвалиться перед Людочкой, чтоб она от зависти лопнула.
Меня пребольно толкнули вперёд и ещё раз нелестно обозвали. Я обернулась, чтобы возмутиться, со слезами на глазах. Удалось-таки саму себя на слезу пробить. Но, встала как вкопанная, хлопая нарощенными ресницами, с объёмом в 3D и высоко подняв свои аккуратно выщипанные бровки, к которым применила услугу ламинирования. Для себя, любимой, чего жалеть денег-то?
- Чё уставилась, как овца на новые ворота! – передо мной собственной персоной, стояла наша восходящая звезда, которая в последнее время била все рекорды на всех радиостанциях, чартах и музыкальных площадках. Он обошёл меня с другой стороны, чтобы взять с водительского сиденья своего "мерса", валяющийся айфон последней модели.
- Баран, - машинально произнесла я. - Чего? Ты ещё и оскорбляешь меня? Ну всё, мелочь нищебродская, ты попала. Ты хоть знаешь, кто я такой?
Я задумчиво потёрла подбородок.
- А вы не могли бы ещё раз всё это повторить? Я не успела записать, - и я на полном серьёзе достала диктофон, с встроенной мини- камерой.
- Офигеть! Ты тупая? Ты кого записывать собралась? Да у меня автограф спросить, бешеные бабки платят, - и этот типа звезда, который уже порядком начал подбешивать меня своим отнюдь не звёздным видом, некрасиво сплюнул и набрал чей-то номер по телефону.
Я села в свой минивэн и грустно отсчитывала минуты, которые, по его словам, мне осталось жить.
Через сорок минут подъехал его продюсер, больше смахивающий на братка из девяностых. И началось....

Продолжение следует Автор: Ирина Шестакова