Выехала в Карпогоры в 05:30.
Дорога идет вдоль сел и деревень, автобус проносится мимо нарядных, свежепостроенных домиков (редко) и мимо покосившихся, сгорбленных, будто отдающих последний поклон земле, на которой стояли, домов (чаще).
Я смотрю на них, и мне больно. У большинства окна заколочены, но в некоторых открыты настежь, так, что ветер вытягивает наружу занавески, и они развеваются, как прощальные платочки (или как платочки, привлекающие внимание, просящие о помощи?)
Где вы, те, кто строили эти дома? Где вы, те, кто шлепал детскими ножками по их половицам? Приходят ли сюда ваши внуки и правнуки: постоять, поглядеть на историю своей семьи. Залетают ли сюда ваши души? Почему время так обошлось с вашими домами, почему никто не латает их углы и стены?
Ох, чувствую, еще наревусь, потому как планирую доехать до родной деревни, где жили бабушка с дедушкой.