Простите, психанул сегодня.

Простите, психанул сегодня. Достали. Нытики вечные. То бородатый блогер, который давно уже не понимает разницы между эфиром и помойкой, кроет матом всё подряд, лишь бы цифры подросли. Всё ради рейтинга, всё ради этого проклятого кликабельного ада. Сквернословие как основная мысль. Как глубина анализа.
То - «яжмать» у камеры. Рыдает в объектив, потому что вражеские беспилотники на черноморском побережье ей отпуск испортили. Сущность трагедии измеряется не сбитыми ракетами над городом, не спасенными жизнями, а испорченным фоном для селфи. Когда вы проснётесь? Когда поймёте, что война - это не фон, а передний план всего существования? Что она пришла не на телеэкран, а в реальность, от которой вы так долго и тщательно отгораживались красивыми картинками из соцсетей?
А я вам утешительного не скажу. Не будет. Забудьте. Будет ещё хуже. Придут такие проблемы, перед которыми все нынешние склоки и неудобства покажутся детскими утренниками. И вы все, да-да, каждый, кто сейчас ноет о неработающем интернете или подорожавшем кофе, - вы все ещё вспомните тот самый блокадный хлеб. Его вес, его запах, его вкус, который становится главным смыслом бытия. Всё остальное - шелуха. Карьера, репутация, лайки, курортные фотографии - всё это сдует одним порывом ветра от близкого разрыва. И останется только хлеб. И желание жить. И стыд за сегодняшние стоны.
Мы выиграем. В этом нет сомнений. Потому что иного не дано. Потому что за нашей спиной - правда, пусть горькая и окровавленная. Но эта победа будет лишь началом новой, может быть, ещё более изматывающей работы. Кроме внешнего врага, окопавшегося там, за линией фронта, придётся чистить и лечить внутреннюю территорию.
Те самые тылы, которые считали себя в безопасности. Лечить от зомби, проклятых мнимой свободой слова.
Они уже готовятся. Они отсиживаются в уютных цифровых норах, запасаясь попкорном и чувством собственного превосходства. Они ждут момента, когда можно будет вылезти и начать своё. Когда можно будет с умным видом спросить: «А за что мы, собственно, налоги платим?» В тот самый момент, когда эти налоги пойдут на протезы солдату, на восстановление разрушенной школы, на новую систему ПВО над их же собственной квартирой.
Они будут требовать отчёта за каждый потраченный рубль, пока другие платят за всё кровью.
Их свобода слова -это свобода от ответственности. Свобода критиковать тех, кто держит щит, не отрываясь от клавиатуры. Они не видят, что эта война -не за ресурсы или территории в старом смысле. Она - за право оставаться людьми. А человек - это не тот, кто требует, чтобы ему всегда было удобно и комфортно. Человек -это тот, кто способен принять тяжесть дня и не сломаться, не превратить свою боль в контент, а свою лень -в философию.
Их придётся лечить. Жёстко. Без сантиментов. Показывать им не парады, а госпитали. Не пафосные речи, а тихие рассказы старух из прифронтовых посёлков. Возвращать им реальность, от которой они так долго бежали в виртуальные миры вседозволенности. Это будет долго и мучительно. Инфекция легкомыслия глубоко проникла в организм.
Но что делать? После того как разберёмся с чужими снарядами, придётся разбираться с собственными минами замедленного действия, заложенными в умах. Иначе победа будет неполной. Иначе всё повторится.
Вновь бородатый клоун будет материться на камеру, вновь «яжмать» будет считать себя центром вселенной, а страна окажется беззащитной перед лицом новой беды. Потому что страну делают не ресурсы, а люди. Настоящие. А не их крикливые, бестолковые и вечно ноющие симулякры.