Пасынок бросившего отца.
Вера не помнила отца. Совсем. Ни лица, ни голоса. Только дыру в биографии, которую заклеивала маминой улыбкой и её же бессонными ночами над ведомостями. Галина Сергеевна работала в какой-то захудалой конторе, потом шила на заказ, лишь бы дочка не выглядела хуже других, лишь бы институт, лишь бы не пропала.
— Ты у меня умница, — говорила мать, пряча мешки под глазами под тональным кремом и улыбаясь. — Справимся. Мы же бабы-ы, нас не сломать.
И они справлялись. Вера выучилась на маркетолога, за три года доросла до руководителя отдела, сняла квартиру в центре, купила машину. А мама ушла, сердце отказало в шестьдесят два, тихо, во сне.
Пять лет Вера училась жить без единственного человека, который её любил. С головой ушла в работу, от подруг требовала только одного — не лезть в душу. Ирка, школьная ещё подруга, звонила каждую субботу и тащила Веру то в кино, то в кафе, то просто гулять.
— Одумайся, мать, — говорила Ирка, лениво помешивая ложечкой пенку в капучино. — Тебе тридцать один, мужик нормальный не появится, пока ты с отчетами спишь. Я своего как нашла? В универе за хвост поймала и не отпускала.
👇👇👇
ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ...