Не в той искал счастья.
Виталий стоял у окна, а на столе остывала сковородка с остатками яичницы, которую он сам себе пожарил минут двадцать назад, пока Алиса красила ресницы перед зеркалом в прихожей и даже не обернулась на его вопрос, будет ли она завтракать.
— Я не ем яйца, от них кожа портится, — бросила она, подкрашивая губы блеском. — И вообще, я думала, ты в ресторан меня сводишь, а не яичницей покормишь.
Виталий вскипел, но сдержался, не стал портить утро. Алиса упорхнула по своим делам — шопинг, фитнес, подруги, — а он остался на кухне, один на один с жирной сковородкой и ощущением, что его снова обвели вокруг пальца.
Ему тридцать два, у него своя фирма по установке климатических систем, трехкомнатная квартира в центре, машина, которую он меняет раз в два года, и стабильный доход, позволяющий не считать копейки в супермаркете. С бабами, как он сам выражался в разговорах с друзьями, проблем никогда не было. Он высокий, плечистый, с тяжелым подбородком и уверенной манерой говорить. Он притягивал взгляды. Но после взглядов и постели дело шло со скрипом, потому что рано или поздно всплывала одна и та же проблема: быт. Элементарный, мать его, быт, который превращал любую красивую сказку в болото.
👇👇👇
ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ... 📝