22.10.2026 14:11
На днях мне стало паршиво.
На днях мне стало паршиво.
Так бывает: несёшься на износ в бесконечной, слепой гонке с самим собой, а потом тело просто сдаёт — и вдавливает педаль тормоза в пол. Ты вдруг замираешь. Выпадаешь из обоймы. Стоишь, хватаешь ртом воздух и думаешь о том, о чём на бегу думать некогда.
Смотришь по сторонам, а вокруг — не просто прохожие. Вокруг — судьбы. Миллионы чужих жизней, миллионы историй в гигантской, бездонной библиотеке. И с пронзительной ясностью вдруг понимаешь, что всё, чем ты был, всё, от чего выл по ночам и чему радовался до дрожи — это просто ещё одна книга на бесконечной полке. Одна из.
Мимо неё могут ходить годами. Кто-то скользнёт равнодушным взглядом по корешку и пройдёт дальше, оставив пылиться в темноте. Но однажды подойдёт другой. Снимет с полки, покрутит в руках. Лениво перелистнёт пару страниц, а потом его взгляд вдруг зацепится за какую-то строчку — и его затянет. Увлечёт так, что заставит переосмыслить всё.
Хотя нет, кого вообще можно заставить? Заставить невозможно. Но, может быть, поможет? Направит? Хочется верить, что да. Ведь если твою историю по-настоящему прочтёт хотя бы один человек в этом огромном мире — это уже так много. Значит, всё было не зря.
Мы почти никогда не задумываемся о том, зачем вообще эта суета и что значит наша жизнь. Но стоит представить себя именно такой книгой — черновиком, пособием по выживанию для тех, кто идёт в потёмках где-то рядом или придёт уже после нас, — как весь этот хаос вдруг обретает смысл. Многое встаёт на свои места, и ты начинаешь смотреть на мир совсем другими глазами.
Я стоял там, на обочине собственной гонки, прислушивался к себе и думал: а правильно ли я вообще живу? Туда ли иду? И понял — по большому счёту, да. Всё правильно. Верю, что правильно.
Улыбнулся солнцу, глубоко вздохнул — и шагнул обратно в этот бесконечный поток.
Подписаться на канал · Поддержать канал
Так бывает: несёшься на износ в бесконечной, слепой гонке с самим собой, а потом тело просто сдаёт — и вдавливает педаль тормоза в пол. Ты вдруг замираешь. Выпадаешь из обоймы. Стоишь, хватаешь ртом воздух и думаешь о том, о чём на бегу думать некогда.
Смотришь по сторонам, а вокруг — не просто прохожие. Вокруг — судьбы. Миллионы чужих жизней, миллионы историй в гигантской, бездонной библиотеке. И с пронзительной ясностью вдруг понимаешь, что всё, чем ты был, всё, от чего выл по ночам и чему радовался до дрожи — это просто ещё одна книга на бесконечной полке. Одна из.
Мимо неё могут ходить годами. Кто-то скользнёт равнодушным взглядом по корешку и пройдёт дальше, оставив пылиться в темноте. Но однажды подойдёт другой. Снимет с полки, покрутит в руках. Лениво перелистнёт пару страниц, а потом его взгляд вдруг зацепится за какую-то строчку — и его затянет. Увлечёт так, что заставит переосмыслить всё.
Хотя нет, кого вообще можно заставить? Заставить невозможно. Но, может быть, поможет? Направит? Хочется верить, что да. Ведь если твою историю по-настоящему прочтёт хотя бы один человек в этом огромном мире — это уже так много. Значит, всё было не зря.
Мы почти никогда не задумываемся о том, зачем вообще эта суета и что значит наша жизнь. Но стоит представить себя именно такой книгой — черновиком, пособием по выживанию для тех, кто идёт в потёмках где-то рядом или придёт уже после нас, — как весь этот хаос вдруг обретает смысл. Многое встаёт на свои места, и ты начинаешь смотреть на мир совсем другими глазами.
Я стоял там, на обочине собственной гонки, прислушивался к себе и думал: а правильно ли я вообще живу? Туда ли иду? И понял — по большому счёту, да. Всё правильно. Верю, что правильно.
Улыбнулся солнцу, глубоко вздохнул — и шагнул обратно в этот бесконечный поток.
Подписаться на канал · Поддержать канал