Чего только не привидится в пролактиновой коме.
Так мне однажды и ударила декретная мысль – да я же домашний кондитер! Творчество рвалось наружу изо всех щелей и не давало мыслить трезво и адекватно.
Тем более я и глазом моргнуть не успела, как уже были закупленны швейцарский какао по цене кокаина и моднейшие итальянские силиконовые формы для выпекания по стоимости целого торта от именитого шоколатье.
Если прибавить ещё бензин, который я потратила на разъезды по всему городу, то получается, что мне надо печь и продавать свои высокохудожественные творения каждый день на протяжении трёх ста лет, чтобы окупить всё это мероприятие.
– Да ты не понимаешь! – парировала я мужу, – это высокое искусство, а не всякие там никому ненужные деньги…
Решено было не учиться, потому что Поль Гоген не учился, а творчесткую жилку не пропьёшь!
Вооружившись ютубом, изомальтом и временной электроплиткой (постоянной индукцией в новой квартире мы ещё тогда не разжились) я начала своё искусство. День и ночь мы с сестрой (не знаю, ей то зачем это было надо) пыхтели над шикарными тортами и пирожными.
КампотЭ из шампанского и бархатные муссы банкротили семью ежечасно. Пробовать творения не решался ни кондитер, ни кто-либо, имеющий инстинкт самосохранения.
Но нас уже было не остановить…