Над золотым просторным полем Прошла последняя гроза. Промытый воздух чист и волен, Дождя белеса полоса. А ветер гонит т
Прошла последняя гроза.
Промытый воздух чист и волен,
Дождя белеса полоса.
А ветер гонит тучу мимо,
Заголубел озябший день,
Запахло медом, хлебом, дымом —
Уютом русских деревень.
Трава мокра, примяты стежки,
И видно, как невдалеке
Блестят дрожащие сережки
На ветром вспугнутой ольхе.
Мы не спеша идем с тобою,
Легко и тихо на душе,
И нам не верится уже,
Что поле было полем боя.