Твой рак?

Твой рак? Не повод срывать мамин юбилей!» — сказал муж Ксении, украв её деньги на лечение ради свекрови.

Твой рак? Не повод срывать мамин юбилей. Ты же ещё не умираешь?

Сказал муж и, как заправский фокусник, вытащил деньги со счёта Ксении, чтобы оплатить банкет для своей обожаемой мамочки. На празднике свекровь красовалась колье за 300 тысяч, пока её телефон не завибрировал от сообщения с неизвестного номера.

Ксения сидела в больничном кабинете, где воздух пропитался запахом антисептика и чьих-то угасающих надежд. Утреннее солнце пробивалось сквозь жалюзи, рисуя на линолеуме полосы света, но для неё мир будто выключил краски, став серым, как застиранная футболка с пятнами от кетчупа. Слова доктора — «У вас рак» — звучали в голове, как заевшая пластинка, которую кто-то забыл выключить. Она пыталась вдохнуть, но в груди будто образовалась чёрная дыра, высасывающая весь кислород, оставляя только сухой кашель и тяжесть.

«Рак? Серьёзно? Это что, я теперь официально в списке тех, кому жизнь подкинула подлянку года?» — подумала Ксения, и её губы дрогнули в горькой, почти саркастической усмешке. Она, которая каждое утро бегала в парке, перепрыгивая лужи и обгоняя сонных собачников, пила смузи с чиа и мечтала о поездке в Италию, где будет есть пасту, запивать её вином и фотографировать закаты над Тибром, теперь должна была бороться за каждый день. Это было так нелепо, что хотелось посмеяться — или заорать во всё горло, пугая голубей за окном.

Она вспомнила, как ещё вчера листала сайты с отелями в Риме, представляя, как сидит на террасе с бокалом prosecco, любуясь Колизеем, пока ветер играет с её волосами. Теперь эти мечты казались такими далёкими, будто принадлежали другой Ксении — той, что ещё не знала, каково это, когда жизнь бьёт под дых, оставляя синяк размером с кулак. Её пальцы машинально теребили ремешок сумки, а в голове крутился абсурдный вопрос: «Интересно, а в раю выдают итальянскую визу?»

Ксения вышла из больницы, щурясь от яркого света, который резал глаза, привыкшие к больничному полумраку. Улица жила своей жизнью: машины сигналили в пробке, школьники орали, спеша на уроки, а кофейня через дорогу манила ароматом свежесваренного эспрессо, обещающего хотя бы минутный покой. Но Ксения стояла, словно в пузыре, где звуки доносились приглушённо, как из-под воды, а прохожие казались актёрами в чужом фильме. Её рука потянулась к телефону. «Алексей». Его имя на экране вызвало тёплую волну — она вспомнила, как они могли полночи болтать о всякой ерунде, смеясь над его дурацкими шутками про котов, которые захватят мир, или про космос, где он хотел бы открыть бар. Ей так хотелось услышать его голос, почувствовать, что он рядом, что он — её якорь в этом шторме. Но что-то внутри шептало: «Не жди, Ксюш. Он уже выбрал, кому быть первым в его списке».

— Милый, у меня… новость, — сказала она, стараясь не дать голосу сорваться, держа его на тонкой ниточке самообладания показать полностью