— Сделай тест ДНК или уходи с ребёнком.
Артём сказал это не громко. Даже слишком спокойно — так спокойно, что Ольге стало страшнее, чем если бы он кричал, хлопал дверями или бил кулаком по столу....
Ольга стояла посреди кухни, прижимая к груди полотенце, которым минуту назад вытирала детскую бутылочку. Вода в раковине всё ещё шумела тонкой струйкой, и этот звук казался неприлично громким в тишине, повисшей между ними.
— Ты сейчас серьёзно? — спросила она, хотя по его лицу уже поняла: да. Серьёзно.
Артём сидел за столом, положив ладони на колени. Не смотрел на неё. Смотрел куда-то вбок, на холодильник, где магнитом была прикреплена фотография: он, Ольга и маленький Миша в роддоме. Артём тогда держал сына так неловко, будто ему доверили стеклянную вазу с трещиной. Улыбался растерянно и счастливо.
Теперь он смотрел на этот снимок так, словно видел улику.