«Собирай чемоданы, братику жить негде!
«Так, Настя, давай по-быстрому. Собирай вещички, пару чемоданов, и поживи у Кати своей пару месяцев. Лёшеньке негде жить, он же с Иркой развёлся, ему сейчас тяжело. А ты молодая, у тебя подружек полно — перекантуешься», — мать произнесла это таким тоном, будто просила меня сходить за хлебом. Не «дочка, такая ситуация, давай обсудим». А «собирай чемоданы».
Лёша — это мой старший брат. Тридцати лет от роду. Мамин любимец, свет в окошке, «золотой мальчик». Развёлся он, кстати, потому что жена застукала его с массажисткой из соседнего салона. Но мать, конечно же, объяснила всё иначе: «Ирка — стерва, не оценила нашего Лёшеньку».
Лёша в это время сидел на диване в моей гостиной. С банкой пива. В моих тапках. Смотрел футбол на моём телевизоре. Услышал разговор, повернулся и хмыкнул: