Кризис среднего возраста 🧐 Кира стояла посреди гостиной, сжимая в руках бумажный пакет с логотипом дорогого магазина, который открылся в торговом цент…
— Ты серьёзно? — голос Киры прозвучал не как крик, а как выдох, будто из неё разом выпустили воздух. — Это намёк, что я ничего не понимаю в моде? Это что?
Андрей, её муж, в этот момент стоял на четвереньках возле шкафа-купе и шарил рукой вдоль плинтуса.
— Там должна быть зарядка, — бормотал он. — Я точно её сюда уронил. Вчера ещё телефон садился, а я…
— Андрей, — Кира повторила чуть тише, но от этого вышло только злее. — Что это? Я тебя спрашиваю!
Он наконец выпрямился, потёр поясницу, поморщился — в сорок шесть спина уже не прощает таких акробатических этюдов — и только тогда увидел пакет.
— А, это… — он неопределённо махнул рукой. — Ну, мне сказали, что сейчас так носят. Это последний писк.
— Кто сказал? — Кира вытряхнула на диван ярко-оранжевую футболку с абстрактным принтом, который напоминал пятно от пролитого сока. — Твой барбер? Или тот парень из фитнес-клуба, который выглядит так, будто ему двадцать, а на самом деле уже сорок и двое детей?
— Не надо так, — Андрей нахмурился. — Просто мне хочется… ну, не выглядеть как человек, у которого вся жизнь уже позади... ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ