08.04.2026 10:01
Я застукала мужа с любовницей в нашей постели и пригласила их на завтрак
Я застукала мужа с любовницей в нашей постели. И пригласила их на завтрак
Вернулась с командировки на день раньше. Решила сделать сюрприз. Купила продукты, цветы, предвкушала, как мы проведем вечер.
Открываю дверь тихо, чтобы не разбудить (думала, он спит, время 8 утра). Прохожу в спальню, а там... Картина маслом: мой муж и какая-то блондинка в нашей постели. Спят, обнявшись, довольные.
Я замерла в дверях. Первая мысль — заорать, разбудить, устроить скандал. Вторая — сфоткать. Третья — самая безумная.
Я тихонько вышла, сходила на кухню, поставила кофе, пожарила яичницу, нарезала фрукты, накрыла стол на троих. Красиво так, со свечкой, как в ресторане.
Потом вернулась в спальню, включила свет и громко сказала:
— Доброе утро, дорогие! Завтрак готов. Вставайте, остынет.
Они открыли глаза. Секунду смотрели на меня, потом друг на друга, потом снова на меня. Блондинка завизжала, начала хватать одеяло, искать трусы, муж побелел, заикается:
— Лена... это... ты пойми... мы... я всё объясню...
— Конечно объяснишь, — говорю. — За завтраком. Вставайте, я жду на кухне.
Я вышла, села за стол, налила себе кофе. Сижу, жду. Через 10 минут они выползают: он в халате, она в моем халате (нашла, блин, нарядилась), красная как рак.
— Садитесь, — говорю. — Кушайте.
Они сели как нашкодившие школьники. Я накладываю им яичницу, пододвигаю кофе.
— Лена, может, мы поговорим? — начал муж.
— Кушай, — говорю. — во время еды не разговаривают.
Они едят молча, глаза в тарелку. Блондинка ложку мимо рта проносит, руки трясутся. Я смотрю на них и чувствую странное спокойствие. Не боль, не злость, а какую-то отстраненность. Как будто это не моя жизнь, а фильм.
Доели. Я собрала посуду, поставила в мойку, повернулась к ним и сказала:
— А теперь слушайте. Вы, — киваю на блондинку, — через 15 минут чтобы духу вашего здесь не было. Халат можете оставить, себе новый куплю.
Она вылетела пулей, даже не переодевшись, в моем халате и убежала.
— А ты, — говорю мужу, — собирай вещи. К вечеру чтобы тебя не было.
— Лена, прости... — он опять за свое.
— Ты прощен, — говорю. — Но жить с тобой я больше не буду. Потому что я заслуживаю большего, чем мужик, который тащит шлюх в нашу постель.
Через месяц мы развелись. Через год я встретила нормального человека. А блондинку ту иногда вижу в магазине — она до сих пор в том халате ходит. Видимо, понравился.
Вернулась с командировки на день раньше. Решила сделать сюрприз. Купила продукты, цветы, предвкушала, как мы проведем вечер.
Открываю дверь тихо, чтобы не разбудить (думала, он спит, время 8 утра). Прохожу в спальню, а там... Картина маслом: мой муж и какая-то блондинка в нашей постели. Спят, обнявшись, довольные.
Я замерла в дверях. Первая мысль — заорать, разбудить, устроить скандал. Вторая — сфоткать. Третья — самая безумная.
Я тихонько вышла, сходила на кухню, поставила кофе, пожарила яичницу, нарезала фрукты, накрыла стол на троих. Красиво так, со свечкой, как в ресторане.
Потом вернулась в спальню, включила свет и громко сказала:
— Доброе утро, дорогие! Завтрак готов. Вставайте, остынет.
Они открыли глаза. Секунду смотрели на меня, потом друг на друга, потом снова на меня. Блондинка завизжала, начала хватать одеяло, искать трусы, муж побелел, заикается:
— Лена... это... ты пойми... мы... я всё объясню...
— Конечно объяснишь, — говорю. — За завтраком. Вставайте, я жду на кухне.
Я вышла, села за стол, налила себе кофе. Сижу, жду. Через 10 минут они выползают: он в халате, она в моем халате (нашла, блин, нарядилась), красная как рак.
— Садитесь, — говорю. — Кушайте.
Они сели как нашкодившие школьники. Я накладываю им яичницу, пододвигаю кофе.
— Лена, может, мы поговорим? — начал муж.
— Кушай, — говорю. — во время еды не разговаривают.
Они едят молча, глаза в тарелку. Блондинка ложку мимо рта проносит, руки трясутся. Я смотрю на них и чувствую странное спокойствие. Не боль, не злость, а какую-то отстраненность. Как будто это не моя жизнь, а фильм.
Доели. Я собрала посуду, поставила в мойку, повернулась к ним и сказала:
— А теперь слушайте. Вы, — киваю на блондинку, — через 15 минут чтобы духу вашего здесь не было. Халат можете оставить, себе новый куплю.
Она вылетела пулей, даже не переодевшись, в моем халате и убежала.
— А ты, — говорю мужу, — собирай вещи. К вечеру чтобы тебя не было.
— Лена, прости... — он опять за свое.
— Ты прощен, — говорю. — Но жить с тобой я больше не буду. Потому что я заслуживаю большего, чем мужик, который тащит шлюх в нашу постель.
Через месяц мы развелись. Через год я встретила нормального человека. А блондинку ту иногда вижу в магазине — она до сих пор в том халате ходит. Видимо, понравился.