Мать умерла.
Он копил на памятник целый год.
Брал подработки. Отказывал себе во всём. Хотел, чтобы у матери был самый красивый гранит на кладбище. Чтобы люди смотрели и говорили:
«Вот как сын мать любил…»
А потом она пришла к нему во сне.
Села рядом, как раньше на кухне. Тихо. Без упрёков.
И сказала:
— Сынок… не нужен мне мрамор. Не нужны дорогие плиты и венки.
Живым деньги нужнее.
Он молчал.
— Ты хочешь поставить памятник мне… или своей боли? Чтобы люди увидели? Чтобы совесть перестала мучить?
У него внутри всё сжалось.
Потому что она сказала правду.
— Я жизнь прожила не идеально. Ошибалась. Грешила. Но молилась, как умела. И Господь простил меня не за камень на могиле.
Потом она улыбнулась.
— Поставь простой крест. Приходи иногда. Помолись. И живи спокойно дальше.
Утром сын проснулся в слезах.
А через неделю вместо огромного памятника на могиле стоял маленький деревянный крест.
А на деньги, которые копил, он купил дочери зимнюю куртку.
Закрыл долг жены. И впервые за долгое время повёз семью на ужин в ресторан.
Любовь — это не мёртвым гранит.
А живым тепло.