Сегодня была на окрашивании, а это каждый раз целый квест, знаете ли.
После такой измены всегда как-то совестно идти к прежнему, чуть надоевшему, но такому родному и хорошему мастеру. Знаешь, что она всё заметит, тяжело вздохнет, закатит глаза в черепную коробку, возьмёт прядь волос и будет смотреть на них как на дохлую мышь. Потом спросит:
— И вот че тебе снова неймётся?
Вопрос будет, конечно, риторический. Отвечать на него никто, конечно же, не собирается. Это такая игра. Надо хитро и немного виновато улыбнуться и ответить:
— Ой, ну было и было. Грешна. Каюсь! Ты мне лучше расскажи как у Ксюши дела.
И понесется. Рассказы про детей, бывших и настоящих мужей, подруг, мужей подруг, кота, соседей и конечно про одну клиентку, которая так же вот ходила-ходила, меняла мастеров и облысела.
Каждый раз, когда выхожу от неё, очень хочется поправить алый кандибобер на голове, затянуться Беломором и сообщить этому миру, что прошла афганскую войну. Но я держу себя в руках, ведь лучше её меня никто не красит.
Вечером мне ещё на брови идти. Но там я принципиально записалась в незнакомый салон, к незнакомому мастеру с хорошим рейтингом. Планирую пить кофе, молчать и оставаться инкогнито. Но это не точно, ведь у мастера может оказаться удивительная сверх-способность разговаривать, даже если тебе не отвечают. Такой, знаете, синдром таксиста.
Хоть бы пронесло, а.