Почти сорок восемь часов в пути — сначала под мерный стук вагонных колес, теперь растворившись в мягком гуле мотора.
За окном автомобиля — незнакомая, сухая земля. Дорога серпантином ползет вверх между выжженными августовским солнцем склонами. Воздух над асфальтом дрожит, превращая далекие изломы скал в живое марево.
Водитель ведет машину со спокойной, будничной уверенностью. Его привычно загорелые руки надежно держат руль, а глаза чуть прищурены от бьющего в лобовое стекло глянца. Внезапно бросив короткий взгляд в зеркало заднего вида, он негромко замечает: «За этим поворотом перевал, а дальше уже минут двадцать».
Среди тех, кто следит за моей дорогой, наверняка найдутся две группы читателей. Одни со вздохом облегчения решат, что после двух суток пути я наконец-то добрался до места и смогу отдохнуть по-человечески. Другие возмутятся самой мыслью об отдыхе в нынешнее время. Хочу обрадовать одних и разочаровать других, а вы уж сами решите, кому какая реакция достанется: отдыхать в ближайшие дни точно не получится.
Я поставил перед собой настолько высокую планку, что отсюда, с земли, уже не различаю её вершины. Придется карабкаться наверх — упрямо, сбивая пальцы и цепляясь за каждый выступ.