Мне почти 60, и я замужем за мужчиной, который младше меня на тридцать лет.
С самого начала меня предостерегали:
— Лидия, ему нужны только твои деньги. Ты одна. Будь осторожна.
Да, после смерти первого мужа у меня осталась обеспеченная жизнь — большой дом в центре города, два сберегательных счёта и дача на берегу Финского залива.
Но Егор ни разу не просил у меня денег. Он готовил, убирал, помогал мне расслабиться и своим нежным голосом называл меня «маленькая жена» или «моя милая».
Каждый вечер перед сном он приносил мне стакан тёплой воды с мёдом и ромашкой.
— Выпей всё до конца, дорогая, — тихо говорил он. — Так ты быстрее уснёшь. Я не смогу успокоиться, пока ты не выпьешь.
И я пила.
Шесть лет я верила, что наконец обрела покой — ровную, надёжную заботу, которая ничего не требует взамен.
Однажды вечером Егор сказал, что немного задержится на кухне, чтобы сделать «травяной десерт» для друзей с йоги.
— Ложись отдыхать первой, — сказал он и мягко коснулся губами моего лба.
Я кивнула, выключила свет и притворилась, что уже уснула.
Но внутри меня что-то не давало покоя — тихое, упрямое предчувствие, от которого невозможно было отмахнуться.
Я поднялась и осторожно прошла по коридору. Из дверного проёма я увидела Егора на кухне.
Он стоял у столешницы и негромко напевал себе под нос. Потом налил горячую воду в мой привычный стакан, открыл ящик и достал маленький янтарный флакон.
Он наклонил его — одна, две, три капли прозрачной жидкости упали в стакан.
Затем он добавил мёд, ромашку и спокойно всё размешал.
Я замерла....
ЧИТАТЬ ПРОДОЛЖЕНИЕ