На юбилее моего сына пьяная невестка, думая, что я её не слышу, устроила «аукцион»: — Кто заберёт эту старуху на дачу вместо пугала?
Я стояла в дверном проёме гостиной своей квартиры на Тверской и наблюдала за юбилеем сына. Денису исполнилось сорок — возраст подведения итогов. Но итоги подводила не он, а я, глядя на этот праздник тщеславия, за который, как и за всё в нашей семье, заплатила я.
В воздухе висел густой запах дорогих лилий и сладких духов Снежаны. Дубовый паркет, который я выбирала тридцать лет назад, когда мы въезжали в этот сталинский дом, был скрыт под ногами толпы малознакомых людей. Друзья невестки: инфлюенсеры, коучи, люди без профессий, но с большими амбициями. Они смеялись, звенели хрусталём и чувствовали себя хозяевами.
Я сделала глоток минеральной воды. Стакан был холодным, руки — спокойными. Этому я научилась на севере, когда руководила заливкой фундаментов в вечной мерзлоте: там нельзя паниковать, там нужно наблюдать....
ЧИТАТЬ ПРОДОЛЖЕНИЕ