Нейропластичность мозга и вера: встреча в поезде Москва-Мурманск

◕✿◕ 〰️◕✿◕ 〰️◕✿◕ 〰️◕✿◕

Поезд «Москва — Мурманск» прорезал ночную тьму, оставляя позади сонные полустанки. В купе мягкого вагона горел только ночник, отбрасывая уютный желтый круг на столик, где позвякивали в такт колесам два стакана в мельхиоровых подстаканниках.

Олег Викторович Корнилов, доктор биологических наук, скептически посмотрел на своего попутчика. На нижней полке напротив, аккуратно разложив на салфетке нехитрую снедь — вареные яйца, помидоры и хлеб, — сидел священник. Крупный, с седой бородой, в простой черной рясе, он напоминал доброго медведя из детских сказок.

— Угощайтесь, Олег Викторович, — голос у батюшки был мягкий, бархатный. — Помидоры свои, тепличные.

— Спасибо, я не голоден, — сухо ответил Олег, закрывая крышку ноутбука.

Ему было пятьдесят пять. Вся его жизнь была подчинена строгой логике, доказательной базе и рецензируемым журналам. Соседство со служителем культа в его планы на вечер не входило. Он надеялся поработать над статьей, но интернет ловил плохо, а теперь еще и этот запах домашней еды, сбивающий рабочий настрой.

Священник, назвавшийся отцом Петром, казалось, не замечал холодности соседа. Он перекрестил еду и с аппетитом начал трапезу.

— Далеко путь держите? — спросил он, отламывая хлеб.

— На конференцию. Докладывать о нейропластичности мозга, — Олег выделил слово «мозг», словно проверяя собеседника на прочность. — А вы? В приход?

— В него. Возвращаюсь от дочери. Внуков нянчил.

Поезд качнуло. Ложечка в стакане Олега звякнула особенно громко. За окном проносились редкие огни деревень.

— Нейропластичность... — задумчиво повторил отец Петр. — Это о том, как наш ум меняется?

— Это о том, что мы — это наш мозг, — жестко поправил Олег. — И ничего больше.

Он посмотрел на спокойное лицо священника и вдруг почувствовал раздражение. Это спокойствие казалось ему незаслуженным.

«Как можно быть таким безмятежным, когда твой мир построен на мифах?» — подумал он. Внутри Олега, как всегда в такие моменты, проснулся азарт ученого-полемиста.

— Отец Петр, — вдруг сказал он, снимая очки и протирая их краем рубашки. — Вот мы с вами едем в одном купе. Вы человек, кажется, неглупый. Скажите честно: вам никогда не казалось, что ваша профессия... как бы это мягче сказать... устарела?

Священник улыбнулся, откладывая помидор.

— Устарела, говорите? Как лапти или керосинка?

— Хуже. Как алхимия. Вот я смотрю на вас и думаю: у меня к вам есть десяток вопросов, на которые у церкви нет ответов. Только сказки.

— Ну, ночь длинная, — отец Петр подвинул к Олегу вазочку с пряниками. — Задавайте. Я люблю вопросы. От них ум не застаивается. Думайте боюсь ваших «ученостей плодов»?

— Учености плоды?

— Пушкина не читали? Это из Евгения Онегина - «Он из Германии туманной Привёз учёности плоды».

Олег понял, что имеет дело не с простым батюшкой. Умный он был человек. Сразу видно.

Олег подался вперед, его глаза хищно блеснули.....
Продолжение 👇