14.07.2026 10:00
🥩 История про баранину.
🥩 История про баранину. Как обещал на выходных — рассказываю.
Друзья, вы просили — я обещал.
Истории с фронта, которые греют душу.
Не про бои, не про потери.
А про простой солдатский быт, в котором находится место и юмору, и справедливости, и настоящей мужской кухне 🍲
Итак, дело было под Камышевахой.
Кто хочет освежить контекст — вот ссылка на начало того поста:
(https://max.ru/simcha2024/AZzk0DilTGc)
А я продолжаю.
Мы тогда расположились в старом доме. Но главное — там была газовая плита. Старая, видавшая виды, но рабочая. А где плита — там и готовка.
Где-то надыбали газовый балон. Не спрашивайте где — на фронте такие вещи сами находятся, когда очень надо 😏
И вот, с плитой и баллоном, встал священный вопрос: мясо...
Фронтовой быт — штука суровая.
Сухпай, тушняк, каши — это всё понятно.
Но когда появляется возможность приготовить нормальную, горячую, наваристую еду — это праздник. Это событие. Это то, что поднимает боевой дух похлеще любой политинформации.
Решено: берём машину, едем за мясом.
Под Лисичанском был рынок. Город уже был наш.
Относительно спокойно, можно было передвигаться.
Я поехал с Солманом. Солман — это отдельная песня.
Позывной говорит сам за себя.
Спокойный, немногословный, с реакцией молниеносной.
Когда мы вдвоём — это уже не просто поездка за продуктами, а маленькая операция 😄
Приезжаем. Вход на рынок.
Много военных — кто за сигаретами, кто за мыльно-рыльными, кто просто поглазеть.
Стою, смотрю на остановку. И накатывает вдруг... Вспоминаю дом...
Обычную мирную жизнь. Остановку, с которой на работу ездил.
Маршрутку. Людей с кофе в руках. Совершенно другую реальность.
Стою, значит, в этих мыслях. И вдруг чувствую — кто-то сзади трогает мой автомат.
Разворачиваюсь резко. Стоит мужик. Бородатый. Весь в чёрном.
И трогает, сволочь, глушитель на моём автомате.
Пальцами. Как экспонат в музее.
И спрашивает — мол, где такой взять.
Я смотрю на него. И вижу: стоит чистенький.
Ни следа от окопной жизни. Ни пылинки. Ни грязи под ногтями.
Одежда с иголочки. А аромат — Lacoste.
Серьёзно. В нескольких километрах от передка, где парни в грязи, в поту, в крови — этот товарищ пахнет парфюмом, как витрина в торговом центре.
Ну и я не выдержал. Рявкнул на него: — А тебе на кой хер он нужен тут?! Арбузы охранять?!
И палец — на спуск. Сам не знаю, с чего такая агрессия появилась.
То ли от того, что он здесь — чистый, сытый, довольный, а мы там.
То ли от того, что человеку просто захотелось бутафории, игрушки, «как у настоящих».
А глушитель для него — не инструмент боя, а модный аксессуар. Как чехол на айфон.
Мужик только рот открыл, хотел что-то ответить.
Но тут Солман вскинул автомат и что-то ему сказал на своём.
Тихо. Спокойно. Но так, что мужик сразу всё понял — и просто отошёл.
Без лишних слов. Правильно отошёл.
Заходим на рынок. И тут — внимание — парадокс из парадоксов.
Курица — 450, местами 480 рублей за килограмм.
А баранина — табличка гласит — 300 рублей за килограмм.
Курица дороже баранины! Где вы такое видели?
Где курица, которую за месяц можно вырастить, стоит дороже барана, которого год пасут?
Вот она, военная экономика: логистика переворачивает цены с ног на голову.
Курицу везти сложнее — портится быстрее. А баран — он и есть баран.
Но я на это смотрю и думаю: ну 300 рублей за килограмм — это подарок. Для шурпы — идеально.
Подхожу к мясной точке. Стоит мужик-продавец.
И тут начинается вторая серия нашего сериала 😄
Мужик смотрит на нас и говорит: — Брат, музыкантов люблю! Людочка, наложи мяса парням!
Видимо, по нашивкам определил. Или по лицам.
Или просто чуйка у человека сработала — не знаю.
Но «музыкантов» он уважал. Это чувствовалось.
Я говорю: — Двенадцать килограмм.
Людочка — женщина при продавце, видимо, жена или помощница — начинает отрубать мясо и скидывать в пакет.
Я смотрю на процесс. И что она туда кидает? Жир. Желудок. Обрезки.
Всё то, что по цене баранины продавать — грех.
Я говорю: — Людочка, ты не права.
Подхожу к прилавку. Беру сам. Ногу
Друзья, вы просили — я обещал.
Истории с фронта, которые греют душу.
Не про бои, не про потери.
А про простой солдатский быт, в котором находится место и юмору, и справедливости, и настоящей мужской кухне 🍲
Итак, дело было под Камышевахой.
Кто хочет освежить контекст — вот ссылка на начало того поста:
(https://max.ru/simcha2024/AZzk0DilTGc)
А я продолжаю.
Мы тогда расположились в старом доме. Но главное — там была газовая плита. Старая, видавшая виды, но рабочая. А где плита — там и готовка.
Где-то надыбали газовый балон. Не спрашивайте где — на фронте такие вещи сами находятся, когда очень надо 😏
И вот, с плитой и баллоном, встал священный вопрос: мясо...
Фронтовой быт — штука суровая.
Сухпай, тушняк, каши — это всё понятно.
Но когда появляется возможность приготовить нормальную, горячую, наваристую еду — это праздник. Это событие. Это то, что поднимает боевой дух похлеще любой политинформации.
Решено: берём машину, едем за мясом.
Под Лисичанском был рынок. Город уже был наш.
Относительно спокойно, можно было передвигаться.
Я поехал с Солманом. Солман — это отдельная песня.
Позывной говорит сам за себя.
Спокойный, немногословный, с реакцией молниеносной.
Когда мы вдвоём — это уже не просто поездка за продуктами, а маленькая операция 😄
Приезжаем. Вход на рынок.
Много военных — кто за сигаретами, кто за мыльно-рыльными, кто просто поглазеть.
Стою, смотрю на остановку. И накатывает вдруг... Вспоминаю дом...
Обычную мирную жизнь. Остановку, с которой на работу ездил.
Маршрутку. Людей с кофе в руках. Совершенно другую реальность.
Стою, значит, в этих мыслях. И вдруг чувствую — кто-то сзади трогает мой автомат.
Разворачиваюсь резко. Стоит мужик. Бородатый. Весь в чёрном.
И трогает, сволочь, глушитель на моём автомате.
Пальцами. Как экспонат в музее.
И спрашивает — мол, где такой взять.
Я смотрю на него. И вижу: стоит чистенький.
Ни следа от окопной жизни. Ни пылинки. Ни грязи под ногтями.
Одежда с иголочки. А аромат — Lacoste.
Серьёзно. В нескольких километрах от передка, где парни в грязи, в поту, в крови — этот товарищ пахнет парфюмом, как витрина в торговом центре.
Ну и я не выдержал. Рявкнул на него: — А тебе на кой хер он нужен тут?! Арбузы охранять?!
И палец — на спуск. Сам не знаю, с чего такая агрессия появилась.
То ли от того, что он здесь — чистый, сытый, довольный, а мы там.
То ли от того, что человеку просто захотелось бутафории, игрушки, «как у настоящих».
А глушитель для него — не инструмент боя, а модный аксессуар. Как чехол на айфон.
Мужик только рот открыл, хотел что-то ответить.
Но тут Солман вскинул автомат и что-то ему сказал на своём.
Тихо. Спокойно. Но так, что мужик сразу всё понял — и просто отошёл.
Без лишних слов. Правильно отошёл.
Заходим на рынок. И тут — внимание — парадокс из парадоксов.
Курица — 450, местами 480 рублей за килограмм.
А баранина — табличка гласит — 300 рублей за килограмм.
Курица дороже баранины! Где вы такое видели?
Где курица, которую за месяц можно вырастить, стоит дороже барана, которого год пасут?
Вот она, военная экономика: логистика переворачивает цены с ног на голову.
Курицу везти сложнее — портится быстрее. А баран — он и есть баран.
Но я на это смотрю и думаю: ну 300 рублей за килограмм — это подарок. Для шурпы — идеально.
Подхожу к мясной точке. Стоит мужик-продавец.
И тут начинается вторая серия нашего сериала 😄
Мужик смотрит на нас и говорит: — Брат, музыкантов люблю! Людочка, наложи мяса парням!
Видимо, по нашивкам определил. Или по лицам.
Или просто чуйка у человека сработала — не знаю.
Но «музыкантов» он уважал. Это чувствовалось.
Я говорю: — Двенадцать килограмм.
Людочка — женщина при продавце, видимо, жена или помощница — начинает отрубать мясо и скидывать в пакет.
Я смотрю на процесс. И что она туда кидает? Жир. Желудок. Обрезки.
Всё то, что по цене баранины продавать — грех.
Я говорю: — Людочка, ты не права.
Подхожу к прилавку. Беру сам. Ногу