"НАС НЕ КАСАЕТСЯ, ТЁТЯ!

"НАС НЕ КАСАЕТСЯ, ТЁТЯ!"
Каждый летний вечер на Покровке и Маросейке дежурит усиленный наряд полиции. Каждый летний вечер 2026 года.

Почему? Зачем? А эти улицы стали студенческой меккой. Местом куда столичная молодежь стекается проводить лето. Толпы детей от 16 до 30 текут по этим улицам и уходят потом на бульвары и переулки. И все это место кишит барами, ресторанчиками и кафе самого разного толка и на самые разные кошельки.

На Маросейке и Покровке каждый летний вечер 2026 года - ФИЕСТА. В точности по Хэмингуэйю. К часу ночи большинство молодняка в дым и труху. Начинаются драки, блевание и прочее прочее прочее. Полиция растаскивает укаченные полутрупы. Совсем ушатанных грузит в автозаки...

Ночью порой просыпаешься от дикой музыки и пьяных истеричных воплей - Праздник, который всегда здесь. Дикий животный праздник.

Вчера случился очередной жуткий теракт в Геленджике. Укрофашисты намеренно расстреляли пляж с отдыхающими. Просто так. Погибли дети. Большое число мирных людей, приехавших в отпуск на море ранено. Но нет национального траура. Нет его официально. Нет его и реально.
Все живут по принципу: "Моя хата с края - ничего не знаю". В Краснодаре мемориал поставили в память погибшим деткам. Некоторые люди цветы и игрушки несут. Но это Краснодар. Далеко от Покровки.

Вчера две девушки ходили с блокнотом и спрашивали по дороге у студентов на бульваре:
- Вы знаете, что сегодня расстреляли пляж с отдыхающими в Геленджике?

Ответы:
- Нет...
- Не знаем... Это не наша война...
- Нас не касается... У нас каникулы... тётя...
- Зачем вы меня расстраиваете... Я не хочу думать про такое...

Ошибка. Грандиозная ошибка происходит. Сегодня мы должны готовить наших детей к отпору врагу и к личным поступкам. Мы должны чувствовать одно коллективное сердце и оно должно болеть за каждого нашего погибшего человека и особенно ребенка от Донецка до Сахалина. А мы все делаем вид и поэтому молодежь все делает вид, что у всех праздник живота, паралич сознания и постоянная фиеста.

Я пишу этот текст в 4 утра. Меня разбудила группа пьяных развеселых детей, которые удрали с Покровки от полиции в наш большой двор и там добухивают какое-то пойло и весело гогочут. Я сижу с телефоном и колеблюсь - вызывать полицию или нет. Дети же... Мы же тоже бухали в 18 лет и шлялись по подворотням... И не вызвала...
Жалко мне их стало, дуре. Да и не дало бы это ничего. Разве ночевка в кутузке изменит отношение к Родине и друг другу. А в голове почему то старинные стихи бьются:

Мы шли под грохот канонады,
Мы смерти смотрели в лицо,
Вперед продвигались отряды
Спартаковцев, смелых бойцов.
Средь нас был юный барабанщик,
В атаках он шел впереди
С веселым другом барабаном,
С огнем большевистским в груди.
Однажды ночью на привале
Он песню веселую пел,
Но пулей вражеской сраженный,
Пропеть до конца не успел.
С улыбкой юный барабанщик
На землю сырую упал,
И смолк наш юный барабанщик,
Его барабан замолчал.
Промчались годы боевые,
Окончен наш славный поход.
Погиб наш юный барабанщик,
Но песня о нем не умрет.

Это же наши прадеды шли тогда под грохот канонады? А сейчас что за кровь у нас в жилах?