31.07.2026 03:47
Что он ведёт свою войну — здесь, сейчас, против тех, кто предаёт страну и Президента.
Что он ведёт свою войну — здесь, сейчас, против тех, кто предаёт страну и Президента.
Что он неудобный.
Что у него враги.
Что за ним охотятся.
И она говорит: «Я с тобой. Иди. Делай. Я верю».
Какая ж сила должна быть у человека? Какая ж вера?
Мы, мужики, когда идём туда, мы знаем, на что идём.
Это наш выбор. Наша ответственность. Наш долг.
Но за нами стоят они. Матери. Жёны. Сёстры. Дочери.
Они не выбирали эту войну.
Она упала на них, как бетонная плита.
И они несут её. Молча. Без орденов. Без наград. Без признания.
Просто потому что любят.
Просто потому что ждут.
Просто потому что верят.
И я не знаю, кто сильнее — мы или они.
Матушка. Родная моя. Я знаю, что ты читаешь.
Я пишу это для тебя. Прости меня.
За каждый седой волос.
За каждую бессонную ночь.
За каждый некролог, который ты прочитала с мыслью «только не он».
За каждый раз, когда ты вздрагивала от звонка.
За всё, через что я заставил тебя пройти.
И спасибо тебе.
За то, что не сломалась.
За то, что вырастила меня таким, какой я есть.
За то, что привила мне понятие чести — не книжное, не из фильмов, а настоящее, живое, которое жжётся.
За то, что вложила в меня эту ненависть к подлости, к воровству, к предательству.
За то, что научила стоять.
За то, что верила — всегда.
Даже когда было страшно. Даже когда было темно. Даже когда казалось, что всё.
Я люблю тебя. Живи долго. Пожалуйста. Просто живи.
И ребятам моим, командирам моим, тем, кто вернул меня домой, — низкий поклон.
Мать их помнит. Мать их благодарит. А значит — их помнит и благодарит Бог.
А вы, кто дочитал... Позвоните маме.
Сейчас. Не важно, сколько времени. Просто позвоните.
И скажите то, что она ждёт от вас всю жизнь.
Потому что однажды набирать номер будет некому.
И тогда вы поймёте, что опоздали.
А это — самое страшно опоздание в жизни.
Цените. Берегите. Любите.
Честь имею🫡
Что он неудобный.
Что у него враги.
Что за ним охотятся.
И она говорит: «Я с тобой. Иди. Делай. Я верю».
Какая ж сила должна быть у человека? Какая ж вера?
Мы, мужики, когда идём туда, мы знаем, на что идём.
Это наш выбор. Наша ответственность. Наш долг.
Но за нами стоят они. Матери. Жёны. Сёстры. Дочери.
Они не выбирали эту войну.
Она упала на них, как бетонная плита.
И они несут её. Молча. Без орденов. Без наград. Без признания.
Просто потому что любят.
Просто потому что ждут.
Просто потому что верят.
И я не знаю, кто сильнее — мы или они.
Матушка. Родная моя. Я знаю, что ты читаешь.
Я пишу это для тебя. Прости меня.
За каждый седой волос.
За каждую бессонную ночь.
За каждый некролог, который ты прочитала с мыслью «только не он».
За каждый раз, когда ты вздрагивала от звонка.
За всё, через что я заставил тебя пройти.
И спасибо тебе.
За то, что не сломалась.
За то, что вырастила меня таким, какой я есть.
За то, что привила мне понятие чести — не книжное, не из фильмов, а настоящее, живое, которое жжётся.
За то, что вложила в меня эту ненависть к подлости, к воровству, к предательству.
За то, что научила стоять.
За то, что верила — всегда.
Даже когда было страшно. Даже когда было темно. Даже когда казалось, что всё.
Я люблю тебя. Живи долго. Пожалуйста. Просто живи.
И ребятам моим, командирам моим, тем, кто вернул меня домой, — низкий поклон.
Мать их помнит. Мать их благодарит. А значит — их помнит и благодарит Бог.
А вы, кто дочитал... Позвоните маме.
Сейчас. Не важно, сколько времени. Просто позвоните.
И скажите то, что она ждёт от вас всю жизнь.
Потому что однажды набирать номер будет некому.
И тогда вы поймёте, что опоздали.
А это — самое страшно опоздание в жизни.
Цените. Берегите. Любите.
Честь имею🫡