Помню, как отец мой привез меня на зимовье в первый раз.
Наука его была суровой и молчаливой. Он не объяснял, а показывал. Водил по лесу, останавливался перед едва заметной меткой на снегу. «Видишь? Соболь тут мышковал. Прошел час назад, не больше. Чуешь, пахнет чуть-чуть?» А я ничего не чуял, только щеки от мороза горели. Он учил меня не просто ставить капкан, а понимать дорогу зверя. «Он не дурак, он свою тропу помнит. Ставить надо не на тропе, а в обход, в сугробе, где он резвится. Насторожку мазать надо жиром куропатки, чтоб рукой не пахло».
Помню, как попался в мою кулемку первый соболь. Шкурка серая, небогатая, но своя. Сердце стучало, как бешеное. Отец подошел, потрогал мех, повертел зверька и сказал: «Мездру снимать будешь аккуратно, чтоб не попортил! Шкура — твой хлеб.». И я сидел над ней до глубокой ночи, скоблил костяным ножом. Но когда наутро я повесил свою первую шкурку на стену, отец молча кивнул. И в его молчании было больше похвалы, чем в любых словах.
Вот так и учился. Не на словах, а на деле. На морозе, на голоде, на усталости, что кости ломит. Он научил меня слышать, что лисица крадется по насту, и отличать по снегу след старого медведя от молодого. Говорил: «Тайга тебя не любит и не ждет. Она тебя терпит. Пока силен и умен». И эту науку я пронес через всю жизнь. А запах той первой, собственноручно добытой шкурки, смешанный с дымом печным и горечью хвои, до сих пор кажется мне самым честным запахом моей жизни. Вся она, эта жизнь, прошла между снегом и огнем, между следом на снегу и теплом вот такой же печки, как эта. И знаешь, я ни о чем не жалею.